Холодный город словно бабушкин янтарь,
Горит огнями зданий - офисных шкатулок.
В них планы, люди, смс-ки, календарь
Заносятся в архив, как мусор в переулок:
Конец недели, вечер, мерзлый март.
Бармен. Маккалан. Пряный аромат.
Конец недели как насыщенный раствор,
Сгущает вечер в ночь и повышает градус.
Вбирает нас с тобой и в паб и в разговор,
Заводит джаз и вызывает радость.
Внезапно все вокруг приобретает ритм:
Кирпичный полусвод, слова внутри, снаружи - фонари,
Просветы мостовых, на куполах - кресты,
Холодная вода и блики светофоров.
Есть здесь и есть сейчас. Часы пусты.
Мы счастливы без слов, без разговоров.
Внимай аккордам, обретай ключи от тайн:
Нам снова семь. И будущее с чистого листа.
Конец недели
© Copyright: Ден Ильин, 2018
Свидетельство о публикации №118032604747
Свидетельство о публикации №118032604747
Рецензии