Сыну. Тебе уже могло быть сорок лет...

Тебе уже могло быть сорок лет,
Но все перечеркнул Иванцевский кювет.
Ты мне сказал тогда перед поездкой,
Что стали старые приятели тебе не интересны,
Что едешь, чтобы с ними попрощаться,
И с детскими забавами расстаться.

Но получилось все совсем не так,
Расстался с жизнью ты в расцвете лет,
И с мотоцикла, его вел твой брат,
Ты улетел в убийственный кювет.

А мог бы и сейчас ты, Мишка, жить,
Любить жену, детей своих растить,
В квартире на Халтуринской…. Давно,
Имел бы ты и дачу и авто.

И я бы к тебе в гости приходил
И помогал во всем по мере сил,
Ходил бы в магазин, с детьми гулять,
Их в секции, кружки сопровождать.

Но нет тебя уж двадцать первый год,
А мне семьдесят третий настает.
Так пусто без тебя, так больно и обидно,
Что не сумел от смерти уберечь я сына.

Живу в Иванцево сейчас, где ты погиб,
Как перезревший, никому не нужный гриб,
От пустоты, безделья стал курить,
Не знаю, для чего мне дальше жить.
2016 07 21