Потерпи. Эта боль пройдёт...

Превращается в пепел сгорающая тетрадь.
Забывается сказка, которую мы читали.
Что с того, что важнейший экзамен был сдан на «пять»,
Если в жизни не так, как в задаче, что мы решали?
И неважно, куда подевалась твоя мечта
/Разлетелась на части, а может, упала в пропасть/,
Ни к чему не приводит тщеславная суета,
Малодушные гибнут, увы, не дождавшись срока.
Может быть, ни к чему возвращаться в сожжённый день?
/Ничего не отыщешь, просеяв сквозь сито пепел/,
От любимой берёзы остался трухлявый пень.
Затяжным ураганом сменился весенний ветер.
Может быть, бесполезно с надеждою ждать, когда
Засияет над дремлющим городом луч рассвета,
От миноров зимы не останется и следа,
Отогреет озябшее сердце улыбка лета.
Может быть, бесполезно… Но сердце, надеясь, ждёт
И, по-прежнему веря услышанной в детстве песне,
Тихо шепчет душе: «Потерпи. Эта боль пройдёт,
В цвет индиго окрасится серое поднебесье!»

25 марта 2018