Не пишут нынче писем. Се ля ви.
Эпистолярный жанр теперь не в моде.
Не кружат люди в дружном хороводе,
Всё реже улыбаются природе,
За звёзды принимая фонари.
Неужто виноват спешащий век?
Не стали стрелки двигаться быстрее,
Однако опустевшие аллеи
Вздохнут, припоминая, как алели
Девичьи щёки, слыша: «Ваш навек».
Куда исчезла пламенная речь
Поэзии «серебряного века?»
Встречают по одежке человека,
Цитируя: «Ночь. Улица. Аптека...»
И что-то там… Всего не перечесть.
Как мало романтизма и чудес,
В которые давно никто не верит.
Не Моцарт за роялем, а Сальери,
Скандирует толпа, и возглас «ге-ний»
Подхватывает, усмехнувшись, бес.
А на часах—без четверти весна,
И кто-то ждёт возвышенного слога,
Вопрос поставив после «безнадёга?»
Но промолчит изрытая дорога,
Теряя в послезимии слова…
25 марта 2018
А на часах - без четверти весна...
© Copyright: Идущий По Лезвию, 2018
Свидетельство о публикации №118032602502
Свидетельство о публикации №118032602502
Рецензии