Осенние мысли

Ситец небес полинял, истрепался, поблёк,
над горизонтом под вечер лиловые пятна.
Бьётся меж стёкол в закрытом окне мотылёк.
Что позабыл там? И как залетел?  Непонятно.

Плющ на заборе цветёт, весь в гудении пчёл,
осень в разгаре, а тут –  просто пир настоящий;
есть ли средь нас,  кто возможные риски  учёл
и сожалений не знал в этой жизни летящей?

Вряд ли, не знаю,  я лично таких не встречал,
Господом создан сей мир не совсем безупречно.
Благо, чуларка набилась под пятый причал
и рыболовам сейчас не до грусти, конечно.

И грибникам не до грусти. Сейчас грибникам
рай вожделенный в подлеске, в траве, под кустами:
сами обабки и рыжики липнут к рукам,
сами маслята кидаются под ноги, сами.

Тихие радости!   Что же грустится душе?
Что её тянут так в небе пролётные птицы?
Просто я вдруг осознал себя на вираже
после которого не к чему будет стремиться.

Юность прошла, вот и зрелости, видно, конец.
Мудрость, коль есть она в мире, наверно,  у пчёл вся.
Родственных в жизни немало встречал я сердец,
да напоследок остались – раз, два – и обчёлся.

Створки окна отворю я: – Лети, шалопай!
В сквере газон хризантем, правда, ветер примял их.
Птиц перелётных всё больше над городом стай –
тают в поблёкшей дали средь небес полинялых.

Падают листья. Всё падают листья. Всё па-
дают листья, да мыс копошится, как ящер.
То ли Фортуна была ко мне в жизни слепа,
то ли свой фарт проглядел я средь дней мельтешащих.

Что ж,  не хотелось грустить, но такая пора
исподволь так, ненавязчиво, тихо настала;
мне подводить уже, видно, итоги  пора,
в мыслях осенних весёлого всё-таки мало…