Истина
Сбывшимися баснями.
Мы щебечем не напрасно.
Все бесспорно ясно нам.
Жизнь кроим лоскутьями
Лепим мир объятиями.
В основном, как прутьями,
Оставляем вмятины.
Пути жжем бесконечные!
Все перерождается.
Горюем: Плоть не вечная,
Хоть душа в ней мается!
Душа, она ж крылатая!
К ней Кровь спешит приливами.
Так почему ж горбатою
Свою так часто видим мы?
Потом с хребтом не справившись,
Приравниваем истины.
И В землю все уставившись,
Весь мир горбатым крестим мы.
Свидетельство о публикации №118032602169