Мозоль поэта

Так вышло, что поэзия - уж более сотен лет
Пропитана отравой.
А потому, печальнее поэта - на этом свете нет.

Читателю - это забавно,
А критику уж и подавно
На чувства человека-ручки наплевать,
Не важно, что он волен напевать:
О смерти матери, любви к подруге,
О птице в небе из сапфира,
Да хоть о жизни Влада Дракулы - вампира.

Я обещаю,  не найдете вы в округе
Ни одного поэта, что деньги ищет в рифме.
Не важно, в Ладоге живет он, или жил в Коринфе.
Врата к душе открыл, излив ключ на бумаге,
Терзая душу, разум, чтобы выдать людям красоту,
Таким вот образом - он сам себя продал присяге,
И вынужден писать из преданности в жаре, и в поту.

Поэт не черств, поэт совсем не жаден,
Не может быть приставлен он к награде.
Частицы собственного "я" не для продажи,
Они ценны, как на французском рынке декупажи.
Но не в валюте дело, нет, а в том,
Как резались частички те творцом.