Вкус вина

Чтоб в алтарной комнате служить
В зеркалах я вижу человека,
У него епитимьёй на веках
Пятаков тяжёлых миражи.

Вечер гол и как мертвец зашит
В пестрый саван книжного развала.
В этом марте снега - слишком мало,
Чтоб укутать черноту души.

Сновиденьем попадая в кровь
Входят мысли, женщины и яства.
На мгновенье показавшись – счастьем,
Вкус вина становиться водой...


Рецензии
внедряюсь вхожу обрываю и снова жалею
что болью пропитан твой плащ и душа оскудела
покой равновесия станет на доллар больнее
на градус почти холоднее озябшее тело

стилеты страниц разлетаясь вонзаются в щели
дощатого дома с погасшею вывеской -счастье-
поэта при жизни со всеми стихами отпели
со всеми грехами - без боя, без вздоха участья.

тебе посторонний стою на обочине жизни
и глажу бумагу - белесую новою жизнью
мертвец оживает рождая подобие мысли
ступая на свет осторожной походкою лисьей

Эля Григ   26.03.2018 21:08     Заявить о нарушении
Поэт... приятно это от тебя слышать, хоть я сам в это совершенно не верю...) Но все рвано - Спасибо...) А по поводу остального - мне нравиться вымышленная боль Эля, в такой боли много красок и много красного, но совершенно нет настоящего железа и настоящей борьбы, нет прокоптившегося на солнце обветренного и белесого черепа ...) Такая боль похожа на полотна Айвазовского, с трагическим морем бушующим исключительно в голове художника...) И поэтому, если честно, где-то внутри самого себя, где-то там, на песчаной отмели примыкающей к таверне с гавайским ромом и гавайскими девочками - я не очень-то и верю в подобные кораблекрушения... И здесь, когда перестав рисовать и рисоваться в мою голову приходит что-то здравое - ты безусловно права: "мертвец оживает рождая подобие мысли
ступая на свет осторожной походкою лисьей"...

Буквая   26.03.2018 22:31   Заявить о нарушении