8 марта

Дорогие дамы, любите своих мужчин! И меньше их ругайте.

Стою на полустанке светло-сером,
Трамвая жду и "Чивас" с горя пью.
Дождь не даёт нарисовать мне белым мелом,
Как сильно я тебя по прежнему люблю.

Он будто плачет молча мне в жилетку,
Ранняя скупость слёз растраченных своих.
А у меня желание, - запрыгнуть к зверю в клетку,
И дописать тот самый белый, вольный стих.

Прохожий шёл и вдруг остановился,
В его сознании возник коварный план,
Я попросил его, чтоб он остепенился,
Но он в меня вонзил тугой наган.

Промолвить я успел: "Какая ж ты скотина,
Таких я оставляю на мели!"
Но мимо дождевальная машина,
Смывала кровь мою, с асфальта и с земли.

Меня нашли её скупые руки,
С утра, когда ещё весь город спал,
И слёзы, репетировали стуки,
Перемещаясь медленно в астрал.

Скатёрки не было, сгодилась чья-то карта,
Накрыли стол, напились, стало хорошо.
Она теперь не любит день, - восьмое марта,
Тот день, когда я к полустанку подошёл.