Кризис среднего возраста...

Ну прости, разлюбил, есть другая.
С ней я словно на крыльях летаю.
Как-то всё  там само закрутилось...
А с тобой у нас... не получилось...

Ты прости, но уже я не молод.
20 лет вместе?
Это не повод.
Ну подумаешь, жили и жили.
Да, любили, потом разлюбили.

Дети выросли, скоро уж внуки.
Развяжи мне пожалуйста руки.
Ты пойми, жизнь так быстро проходит,
Ты пойми, ведь мой поезд уходит.

Мы с тобою ведь взрослые люди.
У тебя, знаю, всё ещё будет.
Ухожу. Ну... Пока...
Вот ключи.
Ну скажи что-нибудь, не молчи.

А ты слушаешь – словно в тумане.
И ты только одно понимаешь:
что земля из-под ног убегает.
Он бросает...
Бросает.
Бросает!!!

Как другая?
Не верю! Не верю!!!
И как выстрел в висок – хлопок дверью…

И всю ночь напролёт – сигареты,
слёзы, сопли, звонки, интернеты.
Посмотреть, рассмотреть, кто такая.
Чем же лучше та сучка, другая.

Да, моложе, стройней, попа круче.
Всё равно, ты же лучше, ты ЛУЧШЕ!
Написать, позвонить той заразе?
Придушить, утопить в унитазе?

Жить не хочется – минус,
а плюсик –
похудела.
Ой, всё. Перекусим.
Шоколадка, мартини, подруга.
И уже не страшна так разлука.

Надо волосы бы перекрасить…
Да, да, да… так её...   
в унитазе….
Да ну нафиг, пошло всё подальше.
Потихонечку жить надо дальше.

И когда всё уже отболело,
позабылось и перекипело.
И когда вместо - прыгнуть с балкона -
красишь волосы в ярко-зелёный -
вдруг звонок: ну прости, ну дурак!
Может пустишь меня?
Или как?