Дороги нас не выбирают

Дороги нас не выбирают.
Мы свой прокладываем путь,
Где нас, сочувствуя, ругают,
А, ненавидя, слезы льют.

Что ж мы с собою сотворили!
Не позавидует и враг!
Свой дом настолько развалили,
Что вся страна — сплошной овраг.

И все под флагом: «Для народа!»
Народ же стонет, как в аду:
Голодный, нищий и холодный,
Как чучело в чужом саду.

Ну, почему, скажи, о Боже,
Ему в пророках не везет:
Один трех слов связать не может,
Другой — злорадствует и пьет.

И каждый гневно обличает
Того, кого похоронил,
Как будто только он и знает,
Какому черту тот служил.

И нет волнений о народе:
Чего он хочет, чем живет,
Чего от матушки-природы
И от него, отца, он ждет.

Одни лишь только обещанья,
А по делам — наоборот:
Во всем сплошное обнищанье
И словоблудств круговорот.

Неужто же в глуши сибирской,
Князьям столичным не в пример,
Не оживет народу близкий
Времен петровских старовер,

Который бы перстом Христовым
Направил нас на верный путь...
Ну, а пока очередного
Царя в три матушки клянут.