Театр

Жизнь будто бы театр высшей пробы,
Такой, что аж захватывает дух,
Люта здесь злоба, а любовь до гроба,
Сверх меры мастерства и показух.

Тут большинство - актёры экстра класса,
А роли все играются на бис,
Но зачастую на лице гримаса,
А вместо смеха - плач из-за кулис.

И выходя на сцену в новом гриме,
Взяв маску безразличия с собой,
Влеком туда, пороками людскими,
Где жизнь напоминает фарс пустой,

Себя загнавши на алтарь искусства,
В надежде на удачу и успех,
Переживает собственные чувства,
Играя для себя, а не для всех;

Сил не жалея, отдавая много,
Отвергши веру, нравственность, мораль,
Мир на лице, ну а в душе тревога,
Улыбка на устах, внутри печаль.

С тоской зелёной, позабыв сценарий,
Всё больше погружаясь в реквизит,
Надеется, что лестный комментарий,
Сердечные недуги исцелит;

Но боль в груди, лишь с каждым днём сильнее,
Туманной пеленой подёрнув взгляд,
Ведёт на эшафот, а там на шее,
Затянут петлю и отправят в ад..!

Суть такова: жизнь не театр вовсе,
Да, сходство есть, но это не игра,
И если я профан в таком вопросе,
Смертельно медлить, значит мне пора!

Всё разузнать: что истинно, что ложно?
Задуматься: я жив или мертвец?
Что в этом мире свято, что безбожно?
И занавес - начало иль конец?