***

Я сожгла свои романы,
Что писала от руки.
Словно сладкие туманы,
Они мне лгали, но влекли.

Они мне счастье обещали
В чужих руках, в чужих краях.
Они мне тайны посвящали,
Оставив привкус на губах.

О, страницы милых книг,
Я ушла в вас с головою.
Меня вы сделали на миг
Свободною, самой собою.

И я - загадочная дама,
Женщина, почти жена.
То развратна, как путана,
То как лилия, скромна.

Я любима и желанна!
Что ещё могу просить?
У вас я женщиною стала,
Сама себя могла лепить...

Но это только глупый бред.
Бесплодны эти сны и грёзы.
Мне хватит есть их на обед
И лить неискренние слёзы.

Воздушный замок рухнул разом.
Мне очень много уже лет.
Я не хочу травиться газом
И вновь писать о том, что нет.

Напрасно время пролетело,
И я ждала потом. Увы!
Всё внутри меня сгорело.
Теперь пою я для луны.

И сердце больше не томится,
Не ждёт уж сладостного дня,
Когда оно должно забиться
И волноваться от огня.

И жар в груди уж не разжечь,
И не писать на старых ранах:
Время так же будет течь,
А я умру в своих романах...