Мир тянет вниз как водоворот,
Накрывают с головой тени ада ворот
Да я не из красивых пород,
Но просто так меня никто не убьёт.
Боль накрывает словно лавина,
Смерч, ураган, крик - сдохни скотина.
Мир - лотерея, но на нас не хватило.
И вновь на холсте та-же картина
Жизнь из повторов, снова релоад,
Дай однотипным всего один повод
И поэт уже мертв, хотя он был молод.
Какой же тут смысл, если у музы лишь молот?
Те кто достоин канули в лету,
И чтобы попасть как мухи на ленту,
Оставить свой след, внести свою лепту,
Они пишут под мухой, они пишут лишь бренду.
Так просто писать рифму за рифмой,
Не сбиваться с нужного ритма,
Все как один текста, как молитва
Это не муза - это часть алгоритма.
И вроде бы всё, лайки, просмотры,
Толпы, курорты, чарты и топы,
Но что-то внутри, глухие пустоты,
Это поэзия сводит с тобой свои счеты.
Счеты
© Copyright: Сергей Сусев, 2018
Свидетельство о публикации №118032510295
Свидетельство о публикации №118032510295
Рецензии