Играет пенная волна,
Наш куттер клонится от крена.
О, боже праведный, она,
Касаясь языком до неба,
В покои Индры бросив взгляд,
Вернулась с молнией назад.
От страха заскрипел бушприт,
Махнув обрывком серой ткани.
Шепчу молитву...Мой Иврит!!!
Картавлю,словно марсианин.
Примерив статус мертвеца,
Взываю к разуму Творца.
Ефим Грубый.
Шторм
© Copyright: Ефим Грубый, 2018
Свидетельство о публикации №118032411823
Свидетельство о публикации №118032411823
Рецензии