Кого ещё из мёртвых не отрыли?
И тот, чей труп пока и не остыл,
И тот, чьи кости с хлоркой перемыли,
И тот, кто Землю пеплом окропил -
Никто не защищён от пересудов,
От обвинений и рытья в белье.
Сквозь лупу смотрят в грязную посуду,
Смакуют яд, как вина - сомелье.
Рентген, анализ клеток, сонограмма,
И ДНК, и каждый изотоп,
И предки кто, и кто отец и мама.
Ещё и наведут любой поклёп.
Так грифы, вороньё, гиены, черви
Смакуют падаль. Хуже-то кому?
Подонку ли, герою, леди, стерве?
Живому всё дороже самому.
Почтенья нет ни к классику, ни к богу,
Ушедшему в отставку без племён.
А все грешны, хотя бы понемногу
И каждый чем-то в жизни обделён.
Не надо сотворять себе кумира.
Злорадствовать не надо - это грех.
Для счастья стоит брать ориентиром
Чужой и свой Успех - ведь он для всех.
На смерть О. Табакова
© Copyright: Анна Регулянт 2, 2018
Свидетельство о публикации №118032410994
Свидетельство о публикации №118032410994
Рецензии