er ordinn rydgud sal

знай же, во мне лишь потоки боли,
боли солено-кислой как кровь,
болью я выпишу печатные строки,
не более,
боль - порождение,
восхождение,
боль это "вновь".
боль не весна,
не зависит от хода времени,
боль горяча в равной степени, что холодна,
боль это камень, но больше не бремя мне,
не наказание, не повод спасение
искать
во снах.
болью рисуют картины
и пишут истории,
болью слагают песни
и лечат раны,
только вот боль хороша лишь в теории,
только вот шрамы останутся,
множество шрамов.

знай же, во мне ничего не осталось:
нет ни огня, ни душ, ни существ –
пепел и прах,
сплошная банальность,
и над могилой не птицы, а крест.
кладбище-хладбище мертвых идей
и сомнений,
пристанище меланхоличной тоски
и бед.
неслышимый крик
и безмолвное рвение
в попытке понять:
насколько же я человек.
есть лишь бессильная злоба и ненависть,
объектом которой стал для себя я сам,
но все же есть боль,
а, значит, есть жизни бренность,
вот только от боли я чертовски устал.