Грохотал за лесом гром,
громко пели птицы.
Жала матушка серпом
спелую пшеницу.
На меже, где золотел
луч полдневный алый,
под берёзкой я сидел,
полугодовалый.
То ромашку обрывал,
то жука тиранил —
не канючил — понимал —
некогда мамане.
Вот дожнёт она постать,
серп на землю бросит,
будет Ваню целовать
в темечко и носик.
А пока терпи, казак,
облетает жито,
ты же парень, сибиряк,
деревенский житель.
Видишь, в поле зреет злак,
лютик золотится?
Повезло тебе, чудак,
На селе родиться.
В хлебном поле
© Copyright: Иван Стремяков, 2018
Свидетельство о публикации №118032307942
Свидетельство о публикации №118032307942
Рецензии