А дома осталось две булки
с изюмом – черствы, как цемент..
Глаза лижет свет, лишь прогулки
по комнате ночью… И нет
усталости в пальцах… И мыслям
не сделать меня сиротой.
Покой (почему- то) немыслим
и звуком сравним с пустотой.
А здесь, если помнишь, не пусто,
здесь столько тепла для неё
лишь листья бумажные с хрустом
признание греют моё…
Здесь стол не для пьяных застолий…
Он - место рожденья, постель,
когда в стихоплётной погоне
закатная падает тень …
А дома осталось...
© Copyright: Пашка Мельников, 2018
Свидетельство о публикации №118032307802
Свидетельство о публикации №118032307802
Рецензии