Уже не верю в чудеса,
И сердце трепетно не бьётся.
Прошёлся снег по волосам,
И чуб на лысине не вьётся.
Уже бессонницы гнобят,
И по утрам встаётся рано,
И мысли душу бередят,
Когда болят на сердце раны…
Я не стремлюсь уже назад,
Туда, где всё простецки было,
Палили правду где в глаза,
Разлив «родимой» на три рыла.
Я знаю, скоро срок придёт,
И, может быть, довольно скоро
Кондрат насмешливо споёт,
У изголовья сидя в «скорой».
Раскроют створки небеса
И примут ангелы в объятья.
Пройдётся длань по волосам
Кого-то, в белом длинном платье.
А где-то, в утренней тиши,
В тени уютного околка,
Росток несмело зашуршит,
Толкнув сосновую иголку…
Реинкарнация
© Copyright: Тур Беловежский, 2018
Свидетельство о публикации №118032307408
Свидетельство о публикации №118032307408
Рецензии