Наша гамма осталась открытой,
Недописан последний куплет.
Мое сердце в коробке закрытой,
А на чувства строгий запрет.
Моя книга - черновик из ошибок.
Наша жизнь - вечный вопрос.
Этот мир до изнанки, так зыбок,
А на чувства падает спрос.
Твоя пьеса продолжила ход пируэтом,
В мажоре играет оркестр.
Ты сжигаешь наверно все старые письма
Забывая печатать ответ.
Наша, моя, твоя...
© Copyright: Юлия Вайс, 2018
Свидетельство о публикации №118032209103
Свидетельство о публикации №118032209103
Рецензии