Обида

     Исчезнут все те, кто сели
     Вокруг голубого неба.
     Промокнут, уйдут, - расселят
     Их те, кто здесь вовсе на был.

     Не будут читать молитвы,
     Не будут креститься хором,
     Растают на окнах нимфы
     Седеющим не узором...

Обида, как яркий факел,
Прожгла все на свете. Знаешь,
В руках у меня - не ангел,
С которым стихи слагаешь,

Не ручка, что тянет к скуке
Размеренно-ровных истин.
В руках у меня, как-будто,
Тобой совершенный выстрел.

Та пуля, что мчалась в ровень
С безумной стрелою ветра,
Пытаясь разрушить корень
И все запечатать пеплом.

В руках у меня - не строки,
Сплетенье которых - вязко,
В руках у меня - пороки
И некая их развязка.

Обида - весною зябкой
По прямо идущим стенам,
Стекает... А как же сладко
Во что-то поверить первым...

Она выползает кошкой
Из чёрной печи, дымится,
Как будто в волос гармошку,
Когтями пытаясь впиться.

По сердцу дождём унылым
Стучит и стучит... Постыло
Невзрачною быть, бескрылой,
Слагающей чаще мимо...

     Исчезнут все те, кто грели
     Летящие хлопья снега,
     Стихи, затворяя двери,
     Оставят дышать без неба.