С Днём поэзии!

Я пришёл из тайги
с бородой, неуклюжий.
Я хотел быть таким –
грубоватым и нужным.
И достав талисман –
ключ с двойною бородкой,
сердцем крикнул: «Сезам!»,
но открыл двери робко.
Сделав в детство шаги,
испугался услышать:
- Ты опять нашалил.
Ах, несносный мальчишка!
Но вокруг тишина.
Тишине не поверил.
Жизнь давно решена.
Здесь я вышел за двери
в мир дремучий и злой,
яркий, светлый и новый…
В моде был Виктор Цой
и не в моде был Нобель.
Кувыркалась страна
в словоблудном  разврате.
Я от злости стонал -
сдохла  муха в салате.
Тонкостенный  барак
пропечатанный гнусом
плакал ночью, а так:
пили днём жизни уксус
и глотали смолу
молча гибнущих кедров….
Вахту сдал и к столу –
пили влёт и без нервов:
день за днём, за кубы,
за партийную касту….
Сердце я загубил,
но душой кувыркался -
перестройку взахлёб
начал пить. Думал – «клёво».
То, что стало – я «грёб»,
заодно – Горбачёва.
Лес загнил на корню,
обнищала зарплата,
в зубы смотрим коню,
а он – конь-то – «Горбатый!».
Далеко нас завёз,
продал всех на помойке
за немецкий овёс
и за доллар в ковбойке,
окровавил Чечнёй,
расстрелял в «Белом доме»…
Я порою ночной
вижу  Русь в страшной коме:
смерть, кошмар, воровство,
беспредел, рэкетиры,
душ крикливых родство
в коммунальной квартире.
Развалился Союз.
Ну, и хрен с ним собачий!
Я другого боюсь –
кто ещё  «нагорбачит»?
Я пришёл из тайги,
мне их Запад «до фени».
Кто отдаст мне долги,
где тот умненький Ленин?
Кто Россию в намёт
по истории пустит?
Русский – это не мёд.
К делу, брат! Ты же русский.