И опять, и опять

 Ты балагур, сказала мы супруга,
     когда прочла книжонку из стихов.
Я посчитал, а ведь она не дурра,
   в них засветил я множество грехов.

  Ха-ха, хи-хи!  Кому пришелец нужен?
     О встрече с ним тебе пора забыть.
Что не скажи, живём мы их не хуже,
  ну что с того, что любим водку пить.

 Спиртное засоряет лихо разум.
  я бросил пить, и стал писать стихи.
Озвучил в них нелепые эмфазы:
     в быту царят, мол, адские грехи.

  Мечта цветёт, как воевать друг с другом,
      чтобы  людей, подобных, победить.
Что не скажи,  покой нам только снится,
         нам  не угодно по  иному жить.

  В твоих стихах звучат сплошные козни,
    о том, как зло царит в людской толпе.
Меж мной, и Гостем, слишком много розни.
Живём не так?!  Пусть Гость летит к себе.
Не улетит? Его  отыщем скоро.
        На Джомолунгме*  установит крест.
Ну и казним, чтобы услышать форо*.
        Не нужен нам пришельца благовест.

  Ну а тебе осталось жить не долго.
               Твои стишата мы не оживим.
Озвучил сам, но в это  мало толку,
          навряд  ли мы когда поверим им.

*Джомолунгма – Эверест, высочайшая гора планеты.
*форо – восторженный  возглас публики.