Подставь ладони,
Тебе в ответ
Сентябрь уронит
Латунный цвет.
Стать невозможно
Тем клином птиц,
И тень тревожна
Твоих ресниц.
Записку бросишь,
И, боль тая,
У ветра спросишь
«А как же я».
А на аллеях
В огне листы
И мысли тлеют
«А как же ты?»
И станешь строже
Среди зимы
И крикнешь; «Боже,
А как же мы?»
А дождик горше
Шепнул в ответ:
«Любимой больше
У него нет».
А как же...
© Copyright: Николай Бурминский, 2018
Свидетельство о публикации №118032202363
Свидетельство о публикации №118032202363
Рецензии