Не всех поэзия заводит,
Одним она не так важна,
Иных она до сна доводит,
Другим и вовсе не нужна.
И тех кто с ней не единицы,
Искателей блестящих слов,
Лоток с песком у них кружиться
На отмели у берегов.
И что на дне лотков намоют
Простые камни иль руду,
Быть может землю просто роют,
Труду напрасному в хвалу.
Как золотая лихорадка,
Вселился в душу вирус слов.
Чихнет старатель, для порядка,
Читатель скажет: «Будь здоров !»
Будь здоров!
© Copyright: Олег Сунцов 2, 2018
Свидетельство о публикации №118032211764
Свидетельство о публикации №118032211764
Рецензии