Ты пьешь водку вблизи могилы

Я проникаю в твой мозг. Тихо.
Я хочу, чтоб она исчезла.
Она и так умерла.
Несколько лет, мой милый.
А ты все еще вводишь по венам,
В поиск верных дорог,
Приводящих к ней.
И заливаешь водку в сердце
На кладбище под свет погребенных невест.
Спокойно. Будет небольно.
У меня триста рук -
Все в состоянии газа.
Милый, я проникаю в легкие.
Вместе с дымом твоих сигарет.
И никотин не чернит так бронхи,
Как мои щупальца оставляют следы.

НО ПОЧЕМУ ТЫ НЕ СМОТРИШЬ В БЕЗДНУ.
ПОЧЕМУ ЗОЛОТЫЕ РЕКИ ТЕБЕ ЗАМЕНЯЮТ
ТЬМУ.

Дорогой. Посмотри в пустоту.
Дай тебе сделать плохо,
После того, как я тебе помогу.
Ты дал надежду кому-то,
Кто хочет тебя убить.
А я хочу дать просто.
Попытку все-таки жить.

Мертвые сильнее живых -
У них нет недостатков.
"Либо хорошо, либо никак".
Это так... грязно.
Играть настолько нечестно.
Милый, у меня нет шансов.
Но они есть у сплошной черноты.

Говоришь, нет личных тем?
Спрашивать про все на свете?
Про кровь, про родных, про постель?
А зачем мне все это, если
Кровь важна - только пролитая ЕЙ.
Единственный родственник - покойница в белом,
И каждый вечер постель - разделяется с ней же, но не как прежде.
Зачем, если оба мы знаем,
Что ни одна из десятка история,
Не стоит одного откровенья,
Которое было 3(?) года назад?
Это бинты, эти руки и эти кадры.
Ты в сплошной пелене.