письма буковски. из зимы

мой дорогой горовиц,
пишу тебе из зимы.

я целыми днями упражняюсь в печали.

от замёрзшей, остановившейся невы исходит ледяное молчание. ещё невнятное пение. будто кто-то неумело и оттого тоскливо распевается за стенкой.
идёшь по набережной большими шагами. полы пальто волочатся по сугробам. оставляют широкие следы.
будто идёт большая раненая чёрная бабочка.
или пьяная чёрная бабочка.

а потом ты остаёшься один на один с зимой. и смертью. которая приятельски похлопывает тебя по плечу в самый разгар веселья.
и что остаётся, как ты думаешь, дорогой горовиц?
вежливо поздороваться и улыбнуться ей в ответ.

упражнения в печали:
1)если расфокусировать взгляд, то город станет влажным, текучим, извилистым как холодный, серый тропический сад.
2)если слушать музыку сырым утром, то музыку чувствуешь буквально промежностью.
3)в голове живут молодые, модные, отчаянные люди. они поют, плачут, трахаются друг с другом без разбору в самый неподходящий момент.

за окном я вижу тени снега. они как привидения рыб.

я знаешь ли такой чувствительный стал от зимы - ну прямо офелия.

а ещё хорошо выдумать кого-нибудь и отдать ему свою печаль.
позволить ему тосковать и меланхолиться напропалую, на всю голову.
так чтоб аж чертям в аду тошно стало.
тогда не стыдно.