Есть женщины, которых не зовут
Они приходят, создают уют,
И исчезают, словно тени в полдень.
Помада на бокале, тает брют,
И поцелуй прощальный, будто орден.
Догадываясь, кто здесь сирота,
Чья жизнь, что переправа без моста,
Кто верит, вот наступит понедельник.
Неделя, семидневная верста,
А ты на ней,по прежнему отшельник.
Судьба свела, и не на что пенять,
Помилуйте, кого нам обвинять?
Я предлагал, забудем эти встречи.
Тебе невеста, кукол пеленать,
А мне, бальзам на душу синий вечер.
Не слушает упрямица, молчит,
На кухне серой мышкою шуршит,
Заварит чай, нарежет бутерброды.
Калачиком свернувшись, сладко спит,
Прижавшись тесно, между нами годы.
И не о чем здесь больше говорить,
Смотреть на нежный профиль, ворожить,
И понимать, что безнадёжно поздно,
Ни на руки схватить, ни закружить,
Ни ревновать, отчаянно и грозно.
упрямица
© Copyright: Леонард Сипин, 2018
Свидетельство о публикации №118032105060
Свидетельство о публикации №118032105060
Рецензии