Открытая тетрадь

Не пишу я частушки. В них мысли волнующей нет…
Показное веселье в стихах – это всё не моё…
Я открою тетрадь. Затянусь дымом злым сигарет.
Затаённая  грусть всё покоя никак не даёт…

Сочиню пару строк. Зачеркну и по новой сложу.
Неразборчивый почерк рисует по белому вязь…
Шаг по минному полю, по острому жалу-ножу,
По канату над пропастью…Только бы вниз не упасть…

В лаконичности фраз – нет кокетства, не спрятан гламур…
В простоте бедных рифм верх изящества не отыскать.
Но с ослиным упорством, без выхода на перекур,
Я сижу за  столом и стихи сочиняю опять…

Мне Луна улыбается тусклой  улыбкой своей,
Полуночные звёзды мерцают в космической мгле…
И всё чудятся волны холодных туманных морей,
И короткая юность в далёкой счастливой стране…

Не пишу я частушки. А, может быть, это и зря…
Нет запрета на радость.   Не стоит в унынье впадать…
Ночь уходит во тьму, уплывая, как борт корабля.
На столе до утра остаётся открытой тетрадь…