Всё реже пишется, всё реже,
И мысль не просится в полёт,
Как будто что-то её держит
И разогнаться не даёт.
А за окном туман безбрежный,
Из снега мягкая вуаль.
Писать стихи б об этом нежно,
Да вдохновенья нет, а жаль.
Стоят в огромных шапках ели,
Синицы юркие снуют,
А снегири и свиристели
Рябину с жадностью клюют.
Шумят ветра, летят снежинки,
И кошка лапой моет нос.
Зимы чудесные картинки
Рисует кистью Дед-Мороз.
...Наверно, я погорячился,
С самим собой был слишком крут.
Нет, я писать не разучился,
Стихи в душе моей живут.
06-08.02.2018
Стихотворение, которого могло не быть
© Copyright: Оффспринг, 2018
Свидетельство о публикации №118032101379
Свидетельство о публикации №118032101379
Рецензии