Творчество

1

ВДОХНОВЕНИЕ

     Когда б вы знали, из какого сора
     Растут стихи…

     (с)Ахматова


Из сора – только едкая ирония,
А лучшие стихи – из родника
Живой воды, что скрыт от постороннего, –
Дыханье неземного ветерка
Пробудит в сердце дивную гармонию –
И звуки льются как по волшебству,
Рождаются поэмы и симфонии… –
Лишь это вдохновением зову.


2

СЛОВО

Кто нежность в клетку запирает,
Как ей не задохнуться там?
И нежность тихо умирает,
Летя вслед призрачным мечтам,
Что гибнут от прикосновенья
Неосторожного перста.
Пройдя сквозь Лету, все мгновенья 
Струятся с чистого листа, –
На нём таинственная сага
Мечты, поведанной пером.
Сгорает белая бумага.
Но, воплотившись серебром,
Взмывает Слово над костром,
Как Феникс.


3

В пустой душе не зазвучит ни строчки.
Всегда бледны сентенции ума.
За многоточьями поставив точку,
На сердце опускается Зима.
Всевластная, в свои права вступила,
Затягивая ледяной корой,
И снежные метели закружила,
И ветры увлекаются игрой:
То Западный неистово завьюжит,
То Северный пронижет льдом насквозь,
Туманы расстилает ветер Южный,
И лишь Восточный – долгожданный гость –
Приносит вести из страны рассветной,
Где Золотой не исчезает век, 
Слетает вдохновенье незаметно —
И белые цветы растут сквозь снег.


4

ЦВЕТЫ ДОБРА

Растения стремятся к свету,
Стремятся к солнцу и теплу, –
Так в Небеса душа Поэта
Стремится сквозь земную мглу.
Но есть и хаоса созданья,
Что, как болотные огни,
Обману ищут оправданье,
Тьме поклоняются они.
И Зла цветы порой красивы,
Но в лепестках таится яд, –
Питает корни не Россия,
А Запад – наш заблудший брат.
Волшебные цветы Бодлера
И смутный декадентов бред –
Всё только призраки, химеры, –
С рассветом исчезает след.
А те, в чьих душах Божья искра,
Светя в ночи, в дневных лучах
Цветут. Стремится стебель быстрый
В высь, где начало всех начал.
Святое пламя вдохновенья
Питает чистые сердца.
Ведёт Россию Светлый Гений, –
Сыны Предвечного Отца
Её  Поэты и Пророки, –
Взрастут в сердцах Цветы Добра,—
От искры звёздного костра
Зажгутся на скрижалях строки.


5

О НЕИЗРЕЧЕННОМ

Печать интеллекта
На ваших стихах.
Не шепчет вам Некто,
Сокрыт в облаках, –
По волнам наитий
Душа не плывёт,
И изобразите
Вы круговорот
Событий, скользнувших
Газетной строкой.
Минуты – в минувшем;
За Вечной Рекой
Слежу – и открыта
Мне книга времён:
Событий забытых,
Мелькнувших как сон,
И то, что случится
В грядущих веках, –
Но взор ясновидца
Всегда в облаках.
О неизреченном
Поэт и пророк.
Напевы Вселенной
Звучат между строк.