Воля поэта,
Слабая воля,
Как травою зелёной
Заросли тут поля.
Видел я поле,
Заросшее маком.
И их тут срывали,
Увы,не для ваз.
От чего же мне грустно,
Родина мама?
Я слёзы тут лить,
Увы, не готов.
Я лучше забьюсь
В родной мне землянке
И обожду эту бурную ночь.
За кружечкой чая,
Крепкого чая
Я обожду этот дождь
За окном.
Воля поэта
© Copyright: Андрей Рукас, 2018
Свидетельство о публикации №118032009689
Свидетельство о публикации №118032009689
Рецензии