Шапито

Как признался однажды Кокто
Ненаглядному Жану Маре:
«Мы, любимый, по жизни никто
Без софитов, цветов и арен».

И прознавши про этот нюанс,
Я напялил из твида пальто,
Взял билет на вечерний сеанс,
Хлопнул сто и пошёл в шапито.

Это истинный праздник души!
Это шоу на все времена!
Поначалу сограждан смешил
Рыжий клоун в широких штанах,

А потом появился факир
И промолвил, что в пику врагам
Он спасёт этот грёбаный мир.
И достал из кармана наган.

Он прицелился в замерший зал,
Крикнул: «Ап!», и из первых рядов,
Изумлённо тараща глаза,
Вышла баба с букетом цветов.

А факир, беспокойный, как ртуть,
Поднял руку и щёлкнул курком.
«Ап!» — и баба от выстрела в грудь
На арену упала мешком.

Глядя в сотни испуганных лиц,
Он вскричал: «По предателям – пли!».
«Ап!» — и зрители с мест поднялись...
«Ап!» — и строем по кругу пошли...

Тут уж я возмутился: «Хорэ!».
Тылом чувствую – что-то не то!
Что прижмут, как когда-то Маре
Прижимал дорогого Кокто…

И намерился из шапиты
Улизнуть, подобравши момент.
Только «ап!» — а в проходах менты.
И написано: «Выхода нет».

Нет обратной дороги, увы...
Так с тех пор и сижу в шапите.
Было трудно, но в общем, привык.
Можно жить. Только жарко в пальте.