Медовый кувшин. Элегия

В моей унылой мастерской
одно занятие священно,
когда сияют подлунной
глиной запачканные стены.

А голубые розы спят,
не дожидаясь пробужденья,
колонны вблизь дворца парят
минуя горе становленья.

На аммонитах тот покров,
и я — его гардин Создатель,
отвыкший от спокойных снов,
иначе не сказать, — мечтатель.

Напрасно сонмы лет я ждал,
чтоб приступить к иной работе,
в седом эфире весь астрал,
и я как будто сбился в счёте.

И вот, великий грянул час,
гончарный круг настроив гладко,
я глины вдруг узрел анфас
и существо крупиц порядка.

Кувшин был поначалу пуст,
и лишь в конце он принял форму,
и слышался в топазах хруст,
и было слово: «Дай мне корму…»

И я попробовал воздать
ему всё лучшее на свете,
наполнив мёдом, стал шептать
древний заговор бессмертья.

Уже почти закончил я,
но уронил случайно сына,
и встретила его земля,
он навсегда сей мир покинул.

Осколки ранили меня;
я так страдал в своей потере —
не Вечности — а только дня,
где больше нет той милой цели.

Кто я? Губитель и Творец.
Начало жизни и кончина.
Но у кого же мой венец?
Или — я тоже просто глина?

Гончаров А.С.
17 марта 2018