Выше Высокого Во славу слова Жизнь сжигали Письмо

 Письмо сыну 

Что же ты, подсолнух мой, Сережа,
Все не возвращаешься ко мне?
О тебе печалятся березы,
Помня, как ты мчался на коне.

И избушки нашей ветхой окна
Ждут и в хмурый дождь и в тихий снег,
Что в глаза их глянет ясный сокол,
А тебя разгульного все нет.

Из чужой сторонки из далекой
О тебе нет добрых новостей.
И во сне мне ночью синеокой
Ты являешься, как тучи тень.

Непутевый - чувствую по строкам -
И немеет в горле плачный вскрик -
Что живешь ты обгоняя сроки:
Нет и тридцати -  уже старик.

Кем же нам накликано такое,
Что и без вина ты горько пьян,
Что душе мятежной нет покоя,
Что и в кабаке ты атаман,

Что уснуть доверчиво не можешь
Ни на смуглой ни на белой на груди..?
И боюсь - петля иль дерзкий ножик
Жизнь твою обрежет впереди.

Что мне, что ты будешь вылит в бронзе,
Будешь признан как большой поэт,
Если, вдруг, затихнешь в стылой позе,
Не доживши стольких зим и лет?

Возвращайся же к родному дому,
Неприкаянный сыночек мой -
Светлою слезой моей ведомый -
Не холодной бронзой, а живой.