Прогулка по тени

Всего лишь день...
По тротуару
вдоль снегом выбеленных стен,
едва исправив сердца крен
с утра прочитанным «Анчаром»,
бреду, возжаждав перемен...

Ещё вчера с тоской в ладонях
писал пророчества для мглы!..
А нынче, выпросив хулы,
хочу метаться криком в стоне
на самом краешке скалы.

И крыльев нет...
И вдох напрасен...
Куда ни кинь - повсюду мир,
реальность выплеснув в эфир,
смеётся, в подлости ужасен,
над телом сотканным из дыр...

Стрелять!
Стрелять!..
Пускай навскидку,
и холостыми!..
Я готов
сменить оружие из слов
на одиночество в кибитке,
и шанс проснуться без оков.

Кругом толпа поющих гимны
вооружённым господам,
легко нашедшим в тире храм,
коль то, и то - в завесе дымной
пустоты делит пополам,

и разрешает бить по душам...
Спокойно...
Запросто...
Без слез...
Но я...
Я совестью пророс!..
И я уже не равнодушен
к венцу из выстраданных грёз...

Во мне ни капли вдохновенья.
Вглядись, в мой ветреный эскиз -
в нем сердца мертвого каприз,
зачатый бедностью и ленью
за механизмами кулис

театра собственных иллюзий...
Актёр, носильщик, музыкант...
Монах, воитель, некромант...
Творец, пророк, счастливчик, лузер...
Дыра, пожравшая карман...

И все бы так, но кровь предела
уже не греет.
Жизнь - пустяк,
когда сквозь день сочится мрак
любви, растерзанной умело
за дорожающий пятак.

И, верно, надо бы укрыться
от этих выпученных глаз,
века сжигающих за раз
на отражённых небом лицах,
и жить не после, а сейчас,

сплетясь с нечаянным грядущим,
сошедшим с виденных картин
простого счастья...
Ты - один
в толпе безучастно идущих
меж мартом вымоленных льдин.

И нерв, дрожавший за былое,
отпустит белую стрелу
в тобой воспринятую мглу,
где счастью требуются двое,
развеять памяти золу...