Я был Маяковским

Я был Маяковским, не долго,
На вписке, где пили виски.
Уехал трезвый.
Правда, крутил у виска пистолетом,
Так по приколу,
А не для шоу.
Я ведь не лезу на лезвие бритвы,
Зачем мне?
Я же не Дориан Грей с портретом.
Хотя...
Мы все артисты.
Я был Маяковским примерно с минуту,
Пока отливал в подъезде,
И громко читал о космической бездне
Стихи и нотации для молодёжи,
А сам, чуть не выронил папиросу.
Простите, полезло наружу...
Для этого, правда, придумали нам всем застёжки.
Итак, вернёмся к вопросу.
В своих старых носках в горошек,
Я видел в окошко, как зачинался полуднем
Такой несуразный вечер,
Что сразу под гильотину.
Я был Маяковским, пока не любил всем сердцем,
Потом же, был больше Есенин.
Ведь мы не умеем на сцене
Заботиться друг о друге,
На чувствах давно уже плесень.
И если в груди разрывается сердце,
Подобно тому, как пробивает плотину,
И хлынув, стихия любви затопляет долину,
Где логика топит печку,
На пару с холодным рассудком -
То нету для нас уж обратной дороги...
Засохнем, как гречка.
Я был Маяквоским, смотря на вакансии в жёлтой газете.
Пардоньте, месье и леди,
Но быть безработным то, в наше время...
Ходить, обивать пороги.
Хотя в инстаграммы справляю я регулярно,
Да собственно, и голубиной почтой бывает,
И телеграммой кому-то, какая мне разница, правда?
Мама, я был Маяковским, не нужно печали,
Всё не закончится плохо,
Плюс, мне нечего прятать.
Хоть было ужасно порой одиноко,
И сколько я выпустил вздохов,
Таких, что аж хочется плакать.
И сколько я слышал слухов,
В девяносто процентах - неправда.
И долго, и трудно, я будто в Непале,
Взбирался на маленький камень.
Я был Маяковским, оставленным в этом доме,
Сидел и пил чай и всё думал,
Достоин ли я быть свободным?
Достоин! И я достоин быть счастлив!
И всё, что вокруг происходит -
Совсем не напрасно.
С тобою, любовь моя, я был собою.
И лучшее, что мы всегда и всё можем -
Быть не похожи
Ни на кого, но только такими,
Какими мы видим себя
И точка.