И он вдали. И скрючившись, как змей;
как дискобол, в довольно глупой позе,
стоящих на китах, стоящий поздним
и хилым сентябрём, в дельфийской чаще,
он держит золотящуюся смерть,
как чью-то жизнь . И призраки, отчасти,
в глуши теряют формы романтизма.
И, вроде как хотят кричать: "Не смей!" -
и расходиться...
Но держат на верёвках чёрных птиц.
И перистая рать, летящих в небе
свинцовых облаков, цепляет вербы,
и те - особым строем нежных музык -
ласкают тишину. И слышно из
пространного нутра вчерашней музы:
"Он, в неком смысле, Рембрандт... Ремрандт! Ремрандт.
Который пишет миг. И тут же, кисть
бросает в реку!"
Бросающему консервную банку
© Copyright: Валерий Кулик, 2018
Свидетельство о публикации №118031910563
Свидетельство о публикации №118031910563
Рецензии
