Холод.
Стужа.
Пёс — одинок.
В глазах
У него — тоска.
От голода
Тело
Становится
Уже,
Грустный
Выйдет
Рассказ.
Люди
Проходят
Мимо.
Людям
На всё —
Плевать.
Как будто
Пред ними
Ширма,
Будто
Глаза
Окунули
Вспять.
А пёс хорош.
Как звать?
Где имя?
Ошейник
Даже
Потерял.
Давно
Сидит.
Прольётся
Дождь.
Надежды
Луч
Почти
Завял.
Но кто-то
Крикнет:
"Эй, дружок!
Пошли за мной
Там место
Есть.
Я коврик
Дам —
Такой кружок.
И дам
Сосиску —
Сможешь
Съесть."
И пёс
Пойдёт.
В глазах
Мелькнёт:
"Спасибо" —
Получше
Человеческих
Спасиб.
И средь
Людей
Добра
Бывает
Глыба.
Средь ерунды
Найдётся
Архетип.
Пёс
© Copyright: Миша Громов, 2018
Свидетельство о публикации №118031809982
Свидетельство о публикации №118031809982
Рецензии