Баллада об авторах

Средь тысяч знакомых людей!
поэтов иль простых обывателей,
сочинителей песен: гитарных, попсовых,
лирических, искренних, бешеных, чёрных.
было их много, раненых этой тревогой,
ночных "просыпальщиков" с мыслью "к бумаге!"

я видал и таких, кто строчил в интернете,
кто писал целых туч и тирад на поэтов,
на их, так сказать, "прихлебательский текст".
на их простоту и убогость, на их пустозвонные нравы!
на рифмы ничтожность, да так мелочами и матами
рты затыкая, что волей не волей поверишь, что правы.

они - эти критики судьб человеческих.
для тебя написана и спета эта вытяжка из слов?
для тебя сговорена убитая душа?
на показ ли каждое творение,
на пиар ли каждое письмо! ?
и важно ли ваше мнение?

мне понять, увы, не суждено.
я отвечу, пожалуй, одно, честно и верно,
может быть ни со зла и ни с гнева -
мысль творца, мысль не тленна!
он встаёт белым парусом в небе,
смотрит вниз, сжираемый морской пеной.

оглянется - весь мир ему радостно внемлет ,
весь мир его счастьем накроет.
вулканы салютом из жерла
ударят по всем водостокам,
проблемам и строкам,
по радостям, мыслям и вздохам.

если судить всех и каждого,
то так и классиков в это болото
и ценителей касты, лог дога...
грязным легко осквернить.
у поэтов иная дорога -
кричать и светить.

рано вставать и поздно ложиться,
идти по дорогам с мечтами о чудном.
задыхаться и верить, немного бояться грядущих имён.
он - дитя сердца и тьмы,
бездны из слов!
его чувства эмоций полны!

а зачем это всё? все текста,
песен рифм, бой гитар...
я не знаю про это, я солгу , если дам тут ответ,
я солгу, но я знаю , что где - то
встал один человек и с бумагой
написал пару строк про любовь,

про природу и про город свой милый,
про сестру и про матушку - русь!
даже этих вот строк неказистость
я легко бы хотел не писать,
я так трудно забыть их пытался,
но, наверное, должен ты знать:

не писать - не могу.
не сказать - не хочу.
я пишу, потому
что я есть,
Я живу!