О рыжей художнице

Анна устроилась на ограде,
В поиске всеми забытых истин.
Представляла, как дети отрядом,
Тут по осени ворошат листья.

Красивый пейзаж- город погибший.
Графитом написанная картина.
Мрачные тени, судьбы разбившиеся,
Об постсоветскую, суку, рутину.

Анна сидит, теребя свой шарф,
И что-то гложет внутри- странности...
Чувство, что не одинока. Страх?
Да вы смеетесь- ей это нравится!

Распахнув свою палитру наружу!
И в предвкушении жмуря глаза,
Девушка одно знает точно:
Чтобы сейчас не случилось- я за!

Скверы, дома штрихом неумелым,
Возведены какими строителями?
Перед ногами, мячиком белым,
Пух тополиный промчал победителем.

-Нужно добавить в рисунок краски!
В глазах разгорался страсти цветок-
Давай же, мой город, срывай свои маски!
Сделай еще один, главный шажок!

Сильным порывом с деревьев сметая,
По моде сезона, их рыжие шубки.
Ветер- задира с природой играя,
Засыпал вокруг всё он не на шутку,

Сделав подарок в тон её локонам.
-Теперь цвета хватит,- шепнул тихо в ушко,
Мир закружив пламенным коконом.
Игривый листок упал на макушку.
...
Бывает- когда на душе одиночество.
Случается- истина где-то рядом.
Прекрасно, когда рождается творчество.
Пахнет озоном и, почему-то, оранжевым...

11 декабря 2016