wtf-2

на волковской, на железнодорожном мосту, лежат опавшие листья на рельсах.
место такое проветриваемое, просквоженное, такое неуютное и беспокойное.
кусок романа ремарка.
немедленно поднять воротник воображаемого пальто, достать бутылку кальвадоса.
из другого кармана (с дыркой, со скальпелем, облепленным табачной крошкой) вынуть пачку житан.
хлебнуть, закурить, предложить воображаемой спутнице с глазами настолько светлыми и прозрачными, что болят зубы как от холодной воды.
присядем под голым кустом, будем поочередно отхлёбывать кальвадос.
затягиваться.
передавать друг другу бутылку и сигарету.
будем следить как мимо едут цветные товарняки с огромными красными буквами WTF? на боках.
место как из романов ремарка.
все мы в сущности мигранты на этой земле, скажет воображаемая спутница.
сквозняк, тревога и свистки поездов поднимут воспоминания о прошлых жизнях.
в том, как она нервно сбрасывает пепел резким щелчком, - музыкант, который застрелился в нью-йорке тридцать лет назад.
в том, как держишь скальпель, отрезая на закуску кусок колбасы, - индийский резчик по дереву, просветлённый или просто идиот, которого сто с лишним лет назад раздавил слон.
как были нильскими крокодилами и часами лежали в мутной сонной воде, подстерегали антилоп.
нильский крокодил живёт и в тебе, и в спутнице.
смотрит неподвижными тёмными глазами как невская вода.