Письмо

Пусть это будет письмо.
Ну здравствуй,Май.
Все твои весточки, кажется были утеряны где-то в пути.
В утиль всё недосказанное,ненаписанное.
Ты знаешь,без тебя тут стало совсем тихо,
Мне кажется,скоро волчицей буду выть на луну.
Просто вдруг ты в бреду
Или совсем сбился с дороги,
Может изранены ноги,
В порезах синяках и ссадинах твои ладони
И на завтрак,обед и ужин лишь
Волны боли,
Оглушающие, не дающие двигаться дальше.

Ты знаешь, Май,
Мне все чаще снятся кошмары,
Там лесные пожары, монстры под кроватью и в шкафах,
Там в томах описано одиночество острое.
Ну то, которое не вылечить просто.
Я будто на большом перекрестке,
Мне не разобрать пути,
И облака над головой цвета ртути,
От таких не убежать и не спрятаться.

О,Май,
Тебе знакомо чувство
Будто легкие наполнены пылью?
Прерывистый вдох
И на выдохе что-то хрипящее,
Просящее остановить эту каторгу.

Порой, в ночь когда видно звезды,
Я будто хожу по замкнутому кругу,
Пытаюсь отыскать твою руку,
Оступаюсь, хватаюсь за ветви,
За сучья
И все чаще бью колени.

Ты мой личный непризнанный
Гений,
Мое творение и в тот же момент моя гибель,
Я бы могла все тебе посвященные письма сжечь,
Чтоб от предательств себя уберечь,
Кинуться в объятия пустой головы,
Но только тогда,
Когда ей станешь ты.