Затишье перед...

Я больше не пишу,
Чего же боле…
Да, у поэта нет неволи.
Свободен слог,
Свободны мысли..
Но что-то в воздухе повисло.
Бывает плен внутри себя.
И мир совсем не для тебя.
Так, затаив дыхание,
Полны мы ожиданьем.
Как снега первого,
Как первого дождя.
И это угадать нельзя,
Чем ожидание прольётся,
И чем оно нам улыбнётся.


Рецензии