Поутру

Вдохновения нет. На душе муторно.
Не хочу слушать, как надо писать стихи!
А хочу
              слышать,
                как полпятого утром
На заборах
                нагло
                голосят
                петухи.

Не молчат – дуются. Не хотят нравиться.
Презирают тянущих одеяла сверх...
Ну не соловьи – так и не стараются,
Угождая каждому, обрести успех.

Кто сказал Мастеру, что мне петь горлицей?!
Кто сподвиг понукать и довлеть чересчур?
Заплету волосы и запрусь в горнице –
От любых «классиков» да их литератур!

Отосплюсь досыта... Чем не свет-девица?
Потянусь стрункою на востока зарю!..
Мне в лучах нежиться, а не быть пленницей
Марафонов, конкурсов, где, мол – покорю!

Петухи! Нукочки! Переклик начали!
Мурава жалится не согретой росой...
Так ли жить-быть мне здесь, жить-быть иначе ли,
Порешу позженько, намахавшись косой.

Сарафан с ярмарки. Самовар с угольев.
От лампадки запах... Что всем до меня б?!
Я душа чайная. Рядят ли, судят ли –
А в ладу с миром сим, таким его приняв.

И меня
                примите!
                Ну куда деться вам?
Налетай, критики!... - Рвите в пух-перо!
Петухи взбесятся! А душа детская
Поутру лечится, впитывая добро.

Ведь в траве ягоды все как есть – спелые.
Звездопады гаснут под напором лучей.
Здесь кружить дерзкою, но с душой белою,
Коей не до славы да прочих мелочей.

Как крыла хлопают, и кому –
                видели?!
Так чего ж рыщите той жар-птицы перо?
Муравы жалящей я вам плат
                выделю –
Обретать райское...
                От строки
                до миров.