Что мне делать с тобой?

И не важно даже то, умеешь ли ты писать,
Сколько строк, сколько слов, сколько букв
Способна душа передать...

Ты молчишь. Просто больно дышать. Ты уходишь в себя с головой.
Что там в мире? Да так , наплевать.
Для тебя очень важен покой.

Можешь пальцы до боли сжимать, разбивать до крови кулаки, можешь бить, умирать и вставать,
Чтобы снова с утра идти.
Идти в мир, где тебя не ждут.
Идти в мир, чтоб найти себя.
Идти, чтобы понять, зачем , мне нужна вся эта толпа.

Сегодня - ты раненный зверь. У тебя нет другого пути.
Всё будет не так, поверь. Позволь мне себя найти.
Я ищу себя в лицах людей,
В переулках разбитых домов,
В слезах дождя, зеркалах,
У меня больше нету слов.

У тебя нету сил кричать. Они есть, но твой дом- коробка.
Просто признай это.
Уютная, квадратная коробка с комнатами, из которой сейчас ты не хочешь никуда выходить.
Можешь тупо стены бить.
А стены жалко:(

Ты просыпаешься утром. Рассвет.
Тебя разбудили солнца лучи.
Пробуждения лучше нет,
Но ,душа, почему ты кричишь?

Я не понимаю,что происходит вокруг,
Почему я сама себе враг?
Почему сердце разрывается на части,
Его рвёт стая диких собак?

Я вовсе не умею писать. И давно уже не пойму,
О чём они, мои стихи, и о чём я вообще пишу.
Просто то, что скопилось внутри,
Что не спрячешь под стол на " потом",
То, что мысли мои далеки от реальности,
Это дурдом.

Что нет выбора если он есть,
Выбор есть. Но его не учтут.
Почему те кто должен верить,
В мою душу больную плюют?

А с чего я начинала рассказ?
Дом- коробка, рассвет, тишина.
Ты идёшь неизвестно куда,
Что мне делать с тобой, жизнь моя?