Песком сквозь пальцы, лезвием по венам,
Разбитым хрусталём несбывшихся надежд -
Проходит жизнь и утекает время,
И красит кожу постепенно цветом беж...
Болею ль жизнью или ипохондрик?
Эгоцентрист, и мизантроп, и интроверт...
Бездушный, что чужой не чует боли
Или безбожник, что утратил веры свет?
Да что слова - лишь чёрточки и точки -
Лишь суррогат эмоций, мыслей, чувств.
Я облекаю мысли в оболочку,
И убиваю мыслей этих суть.
А время всё ж стирает все границы -
Уходит, чтоб оставить нам на суд:
Иль дневников исписанных страницы,
Иль горечь, боль и в сердце пустоту...
P.S.: Но всё же помню - даже у Пандоры
Последней, когда выхода уж нет
Из ящика явился на свободу
Надежды тёплый мягкий свет...
И время уже больше не тревожит -
Не режет острой гранью кожу рук.
И пусть Харон, взирающий с укором,
Меня не ждёт - не скоро я приду!
Проходит жизнь...
© Copyright: Александр Андрусенко, 2018
Свидетельство о публикации №118031705442
Свидетельство о публикации №118031705442
Рецензии