Так много нас, разбитых ленью.
Комками нервов поперхнувшись,
Размякши, скомкавшись, загнувшись,
Врастаем мы в свои же тени.
Мы исчезаем из вселенной,
Как минимум, того желаем;
Мы знаем мир, себя мы знаем,
По крайней мере, видим сцены.
Когда уснём в своей постели
Мы свёртком мягко-материальным,
То помечтаем о случайном.
Но перед тем, как улетаем,
Мечтаем об уснувшем теле,
О том, с кем свёрток мы разделим.
(04.02.11)
Свёрток
© Copyright: Дмитрий Манфред Пушкарь, 2018
Свидетельство о публикации №118031703758
Свидетельство о публикации №118031703758
Рецензии