О поэзии

Любовь разрушила усталость,
И вера выпита до дна...
Всего одно со мной осталось,
В чём я уверена сполна:

Мои стихи - родные строки,
Живые отроки души!
В словесном льющемся потоке
Я вижу правды миражи.

На мир смотрю под призмой рифмы,
Его сжимаю, как хочу.
В подсчёте грёз излишне цифры,
Мне сны считать не по плечу.

Их миллион, но я хитрее,
Я образ в слово облеку,
Из слов ключи собрать сумею
К хранившему ответ замку.

Как так? Возможно, сговор с Богом,
А может, каждый стих - дуэль,
Где всякий раз холодным слогом
Рассудок с сердцем метят в цель.

Разбередят былые раны...
Мои стихи - сплошной нарыв!
И гонят мысли-океаны
На брег бумаги свой прилив.

Вы от меня не ждите штиля,
Здесь волн ничто не сдержит всплеск...
Простите мне мудрёность стиля:
Сарказм, гиперболу, гротеск.

А лучше - в сторону беспечность,
И вы увидите тогда,
Что стиль-то прост: из сердца в вечность! -
И эта истина тверда.

Не властен ни один психолог
Поэту в душу заглянуть:
Его приём нелеп и долог,
Он не укажет к сердцу путь...

А кто найдёт? Филолог сможет,
Лишь он в оценке будет прав,
В раскроенной словесной коже
Стихи по жилкам разобрав.

Чего боюсь? Боюсь забвенья,
Боюсь, наступит тишина...
Но нет, живут мои творенья! -
И значит, всё же, я нужна.
(Март 2018)